Te creo posible: eres la suma de todas las eventualidades. Te busco con pasión desde siempre. No practico  ninguna religión, veo que tus  hijos llegan a odiarse, despreciarse por no tener las mismas  costumbres, los mismos mandamientos, la misma comida; salen  de sus templos como si nada, comulgan con ruedas de molino.  Casi todos los políticos dicen  creer en ti, mas obran movidos  por ambición, codicia.

¿Por qué  se matan los hombres, mueren  millones de niños? No por culpa  tuya, por cierto, sino por la desidia de seres supuestamente dotados de razón. Si creaste el  mundo, lo hiciste para todos pero unos lo acapararon, otros  quedaron goleados, burlados,  frustrados y cabreados.

¿Por qué permites que fallezcan tantos por la locura de tan  pocos? Once millones de muertos con Adolfo Hitler, quién sabe  cuántos por el capricho de un  iluminado llamado George  Bush. ¿Por qué el odio, el asesinato a sangre fría, la violación, la  opresión, la sangre que brota a  chorros de la pantalla si uno presiona ciertas teclas de la computadora?
Me siento tan poca cosa con  aquel cupo de ternura que intento ahorrar, mi peculio tan miserable de buena voluntad, la  dulzura que siento brotar desde  todo mi ser y quisiera repartir  como se divide una hogaza. Dime algo, mi posible Dios de pan  y vino, rostro escupido, lacerado,  pequeño Dios tan infinito, con  las huellas en tu cuerpo de lo que  sufrieron, sufren o sufrirán los  humanos. Tu retrato se halla encima de mi computadora. Es  una foto tomada de la película de  Mel Gibson a quien acusaron de  haber exagerado la dosis cuando  en realidad fue mil veces peor.  Más allá de los clavos, la lanza,  las espinas, los latigazos, la asfixia lenta con el peso del cuerpo  en la cruz de madera, estuvo la  angustia de todo lo que había  ocurrido, lo que sucedería. Sudaste sangre. Quisiste tirar la  toalla. No dabas más. Si es cierto  lo que cuentan Mateo y los tres  otros, viste derrumbarse las Torres Gemelas desde Getsemaní,  los excesos en los que iba a caer  tu Iglesia, las orgías de los Borgia, la Inquisición, los escándalos de la pedofilia en el Clero, viste también a una Madre Teresa  apachurradita, esmirriada, cara  de manzana arrugada, inmensísima en su pequeñez, viste a  Gandhi de desnudez más lujosa  que oropeles de marca. Viste a  Martin Luther King con la sangre roja manando de su carne  negra, a Beethoven, Bach, Mozart, Da Vinci, Miguel Ángel y  los otros. Viste perros dejarse  morir de amor, hormigas más  nobles y laboriosas que la mayoría de los homínidos. Viste nacer  catedrales, mezquitas, sinagogas, templos donde supuestamente la gente iría en busca tuya, siendo todos hermanos, no  rivales.

 ¿Viste cómo depredaron tu  jardín perfecto del Génesis? Lo  de Adán y Eva fue una tontería al  lado de lo que hicieron sus descendientes, saqueándolo, desangrándolo, explotándolo hasta acabar con él.
Contéstame,  por favor: ¿Hasta cuándo vas a  aguantar eso? ¿Cómo hacer, mi  Dios, para que el amor se vuelque en la tierra, florezca de nuevo la ternura en una Navidad  cualquiera?